Эк урода Красовского-то штырит. Видать, достал химию поядренее.
Нет, я не про его антисемитские высеры (ненавижу это слово, но по другому это не назвать). Я про вот эти пьяные сопли.
Россия любящая, любимая, подозрительная, луговая, росистая, комариная, своя.
Моя.
Сотни городов, деревень, дорог, садов и мостовых. Костромичи, ярославцы, смоляне, подольчане. Москвичи.
Мои люди. Мой русский народ.
Какая же Россия стала домашняя, теплая, родная.
Прости меня, что скандалю, буйствую, капризничаю.
Нет тебя лучше.
Моя земля, я знаю твой запах: скошенной травы, вспаханной почвы, ячменя, пшеницы.
Моя Россия. Моя.
Нет меня без тебя.
РОССИЯ — ВЕЛИКАЯ СТРАНА.
